Cuando empezó a dormir solita en su cuarto, su puerta y la mía debían permanecer abiertas toda la noche, como resabio de cordón umbilical, así ella podía bajar de su camita corriendo y meterse bajo mis sábanas y apretarse contra mi pecho, encima de mi barriga si era posible,porque un trueno era demasiado ruidoso, o porque un ratón estaba arañando el suelo, o porque había soñado que un león le comía el dedo. Yo la consentía un rato y luego la llevaba upa hasta su cuarto, le recordaba que el radiador era viejo y caprichoso, y ella comprendìa, porque el sueño ya le pesaba demasiado.
Otras veces, a puertas abiertas, no hacía falta que viniera a mi cuarto:
- Mami, ¿estás ahí?
- Estoy, sí, mi vida.
- Mami, ¿me quierés?
- ¡Te quiero!
- Mami, ¿me adorás?
- ¡Te adoro!
Para entonces, no importaba si estaba yo despierta o dormida, en medio de una conversación telefónica o bajo la ducha, era de rigor dejar todo para ir a darle otro beso, antes de que me hiciera la última pregunta:
- Y si te pido un beso, ¿me lo das?
Yo había aprendido ese juego de mi madre, y ahora se lo pasaba a mi hija.
Pasó el tiempo y la puerta, cuando ella llegó a los doce años, se fue cerrando. Más crecía, más se cerraba. Cuando cumplió los dieciséis y descubrió que yo le había leído una carta antes de volver a cerrarla y ponerla sobre su escritorio (no sé cómo no lo notó antes), se compró un candado, de esos pesadísimos y metálicos, y ella misma lo colocó en su puerta (la llave del cuarto se había perdido hacía tiempo); era casi cómico ver tanto candado, para un alguien tan menudita.
- No te metas en mi vida. No me preguntes nada, son cosas mías
Suyas, y de una cadenas de bobitas que no dejaban de hablarse por teléfono, cuando no estaban juntas cuchicheando y riéndose de cualquier cosa a carcarjadas. Eso era ser adolescente y había que respetar la puerta cerrada, siempre y cuando se pudiera revisar el cuarto en su ausencia.
Luego se fue; se fue lo más lejos que pudo. Iba a probar otros mundos, otras lenguas. Su puerta se mantuvo abierta de par en par, dejando visible el vacío de su música, de su ropa esparcida por el suelo, de su cama sin hacer, de sus afiches de rockeros y de sus decenas de anillitos, piedritas, estampitas. La puerta abierta crujía de tanto silencio.
Sus visitas se hicieron distantes. Venía por un fin de semana, llenando el cuarto de ropa para lavar, de ropa lavada, de carpetas llenas de papeles que nunca volvería a hojear. El baño era ahora más importante que su cuarto. Allí parecía demorarse más que en su cama, más que en el teléfono.
- En mi casa nunca tengo tiempo de darme un baño largo como acá. Me gusta el chorro de esta ducha; me recuerda cuando me bañaba de niña, con las pompas de jabón, cuando la cortina de la ducha tenía cubos y ositos... Ella, como yo, también recordaba a la otra.
Y ahora está de vuelta. Acabados sus estudios, vuelve a casa por un tiempo, hasta que decida qué será de su vida. Ahora que rompió con su novio y desarmó su apartamento. Viene cargada de ollas, de macetas, de plantitas y de cubiertos, de vasos, de ropa de invierno y de verano, de bolsos tejidos y bordados, de libros, de revistas, carpetas y afiches.
- Por un tiempo... hasta que decida...
- Estás en tu casa. Este sigue siendo tu cuarto y ésta tu cama, todo el tiempo que quieras.
La puerta ya no tiene candado. Ya no está abierta; tampoco está del todo cerrada, sino cuando ella se acuesta a dormir. De día cuando sale la deja entreabierta; el cuarto casi hecho, semiordenado, su vida a medio hacer.
Autora Nora Glickman
Otras veces, a puertas abiertas, no hacía falta que viniera a mi cuarto:
- Mami, ¿estás ahí?
- Estoy, sí, mi vida.
- Mami, ¿me quierés?
- ¡Te quiero!
- Mami, ¿me adorás?
- ¡Te adoro!
Para entonces, no importaba si estaba yo despierta o dormida, en medio de una conversación telefónica o bajo la ducha, era de rigor dejar todo para ir a darle otro beso, antes de que me hiciera la última pregunta:
- Y si te pido un beso, ¿me lo das?
Yo había aprendido ese juego de mi madre, y ahora se lo pasaba a mi hija.
Pasó el tiempo y la puerta, cuando ella llegó a los doce años, se fue cerrando. Más crecía, más se cerraba. Cuando cumplió los dieciséis y descubrió que yo le había leído una carta antes de volver a cerrarla y ponerla sobre su escritorio (no sé cómo no lo notó antes), se compró un candado, de esos pesadísimos y metálicos, y ella misma lo colocó en su puerta (la llave del cuarto se había perdido hacía tiempo); era casi cómico ver tanto candado, para un alguien tan menudita.
- No te metas en mi vida. No me preguntes nada, son cosas mías
Suyas, y de una cadenas de bobitas que no dejaban de hablarse por teléfono, cuando no estaban juntas cuchicheando y riéndose de cualquier cosa a carcarjadas. Eso era ser adolescente y había que respetar la puerta cerrada, siempre y cuando se pudiera revisar el cuarto en su ausencia.
Luego se fue; se fue lo más lejos que pudo. Iba a probar otros mundos, otras lenguas. Su puerta se mantuvo abierta de par en par, dejando visible el vacío de su música, de su ropa esparcida por el suelo, de su cama sin hacer, de sus afiches de rockeros y de sus decenas de anillitos, piedritas, estampitas. La puerta abierta crujía de tanto silencio.
Sus visitas se hicieron distantes. Venía por un fin de semana, llenando el cuarto de ropa para lavar, de ropa lavada, de carpetas llenas de papeles que nunca volvería a hojear. El baño era ahora más importante que su cuarto. Allí parecía demorarse más que en su cama, más que en el teléfono.
- En mi casa nunca tengo tiempo de darme un baño largo como acá. Me gusta el chorro de esta ducha; me recuerda cuando me bañaba de niña, con las pompas de jabón, cuando la cortina de la ducha tenía cubos y ositos... Ella, como yo, también recordaba a la otra.
Y ahora está de vuelta. Acabados sus estudios, vuelve a casa por un tiempo, hasta que decida qué será de su vida. Ahora que rompió con su novio y desarmó su apartamento. Viene cargada de ollas, de macetas, de plantitas y de cubiertos, de vasos, de ropa de invierno y de verano, de bolsos tejidos y bordados, de libros, de revistas, carpetas y afiches.
- Por un tiempo... hasta que decida...
- Estás en tu casa. Este sigue siendo tu cuarto y ésta tu cama, todo el tiempo que quieras.
La puerta ya no tiene candado. Ya no está abierta; tampoco está del todo cerrada, sino cuando ella se acuesta a dormir. De día cuando sale la deja entreabierta; el cuarto casi hecho, semiordenado, su vida a medio hacer.
Autora Nora Glickman
FUENTE: http://www.encontrarse.com/notas/pvernota.php3?nnota=24195
* Clases semanales en sala
Este
cuento nos habla de una comunicación que se da entre muchos seres humanos a lo largo de sus vidas y que realmente esa comunicación es muy diferente en cada relación. En la relación padre/madre-hij@ va a depender de la comunicación que se haga desde la esencia del amor de cada un@ de ell@s para que todo lo nutritivo que se vivió en la infancia siga siendo nutritivo en la vejez de los padres/madres y madurez de l@s hij@s a la hora de tener la posibilidad de ser padres/madres, educadores o ciudadanos respetuosos.
Que sea inexistente las comunicaciones con exigencias y florezca las comunicaciones amorosas.
Que sea inexistente las comunicaciones con exigencias y florezca las comunicaciones amorosas.
Este cuento esta asociación a la energía del Viento del Sincronario 13 lunas maya galáctico.
Si te gusta lo que has leído te agradezco que pinches en +1 de esta publicación y te agradezco la difusión de este blog y de su contenido entre tus conocidos. ¡Gracias!
Los
creadores de estas obras aquí recopiladas nos han dado un tesoro que
perdurará en nuestra memoria y actos. Que nos ayudaran a sembrar
semillas de gratitud, alegría y bienestar entre quienes nos rodean.
Porque estar alegre nos permite compartir sin mirar con quien. Mirar la vida con los ojos de la alegría y observar sus maravillas.
Gracias
por la labor de quienes hicieron posible este aprendizaje, quienes lo
comparten y quienes lo utilizan para su crecimiento y el de los demás.
Gracias
por dedicaros vuestro tiempo en amaros y nutriros, gracias a ello
estáis aportando un cambio al mundo para vivir en armonía.
Infórmate de como te puedo guiar con mi trabajo con la risa:
* Clases semanales en sala
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*
Talleres de Risoterapia o Yoga de la Risa para eventos privados o
públicos. Donde aprendemos a través del juego desde el adulto que somos y
donde los valores son más importantes que ganar o perder
Blog: yogadelarisamadrid.blogspot.com
Para más información 627 809 748 o lachamanadelarisa@gmail.com
Imparte "La Chamana de la Risa" Micaela Barrasa García
Para conocer más sobre mi formación y quien soy
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